Nota Quatro

Para poder aproximar-me de dois poemas do autor catalão Joan Navarro, resolvi traduzi-los a partir das versões que o próprio poeta deles fizera para a língua castelhana.

É a primeira vez que me aventuro por idiomas espanhóis, mas asseguro que o resultado das traduções foi debatido com o autor e por ele aprovado.

De "Luz cinábrio" (7)

A mansidão das estrelas. O impercetível movimento

das pedras mudas. Os espinhos intactos que respiram nas

arestas do caule alado. Agora digo dor e cresce a casa silvestre

e os bois percorrem a lama sob a abóbada do céu. Os ácidos diáfanos

enchem os corpos de luz, as zonas embaciadas da vida.

Agora digo silêncio e estendo o meu corpo sobre a terra e olho

o avanço das nuvens, o voo da sua aritmética, o afã

fugitivo do instante que habitam, as hélices ocultas do vento.

Ao fim da tarde, as nebulosas pingam sobre o bosque e ardem

as pregas das palavras, o seu rastro, a raiz do peixe que

será outro peixe, constelação, noite partida, o branco ruído

do outono que chega enquanto, lentamente, se desfaz o caminho.


Joan Navarro

De "Luz cinábrio" (4)

O ouro efémero da cena. A vertigem da consciência

ao saber-se consciência, ao tatear a orografia deste

silêncio, imóvel élitro, acaso do ritmo que me contempla.

Esquecido de mim, penetro nas regiões intermédias

do vale cerrado e desenho o trânsito da respiração,

a apneia da luz, a crista da perdiz cantora antes

das danças de namoro, as sementes aladas do ácer.

E porque me falo, posso fazer com que as coisas poisem no olho

do espírito, e ser contraluz e curvatura, sombra inerte

e água de baga, prega de riso: anel do invisível.

E porque me sonho, posso inventar-me um corpo para me ver,

eu que mal sou, no dorso de todas e cada uma das palavras.


Joan Navarro

De "Uma Coisa Curiosa" (parte i)

Estudos demonstraram que há 3 “géneros” diferentes 

de felicidade: básica / sensitiva; interligação / eudemonia; 

& propósito mais elevado. A curiosidade mata qualquer um deles.

PRETÉRITO FÍLMICO

diz-se que tudo o que acontece na vida – desejo consciência consciência de si alienação pavor – é na verdade luta de atenção. A mãe estava presente para a bebé, não apenas com ela, ou quando, & então p. ex. tomada em tudo isto com sendo um produto de partículas

talvez conforme cada nuvem passa agora sobre nós, elas sejam as mesmas nuvens, embora diferentes, exatamente como todos obtemos uma segunda oportunidade, agora, às vezes (para cometermos de novo o mesmo erro). A isto se pode chamar marginália

(Certeza-do-Sentido, que começa no Aqui e Agora, & lida com o Isto, o específico): Londres Paris L.A. Nova Iorque tu eu Irreal

a minha presunção encadeada com a tua presunção p.ex. Eurídice sucessivamente desiludida por aquele que ela ama – arrastada para trás através de arcos alteriores – perpetuamente na expectativa. Flocos de temperamento. Encosta perdida. Combate ridículo. Aquiescência inesperada

as regras (do film noir) ditam que a mulher seja predadora mesmo quando ela é incidentalmente natureza



Olá poema


Olá poema
Dás muita despesa

Olá poema
Não me consigo lembrar

Olá poema
Compartimentando o silêncio

Olá poema
Para ser uma mamã responsável é preciso largar-te –

Olá poema
Já não caibo dentro de ti

Olá poema
Já não cabes dentro de mim

Olá poema
Sinto falta de ti!

Olá poema
Sentes falta de mim?

Olá poema
És in-comparavelmente-precioso

Olá poema
Meu velho amigo

Olá poema
Ninguém te pode possuir-comprar com dinheiro

Olá poema
Tu parecer o dinheiro fazes esquisito

Olá poema
Uma destas noites senti-me só. Não estavas à minha beira.

Olá poema
Deste-me pontapés na cabeça até eu acordar!

Olá poema
És um bebé tão carente

Olá poema
Fazemos jogos de silêncio. Tu ganhas!

Olá poema
A minha silhueta delineia-te / persegue-te pelo monte abaixo

Olá poema
Subitamente o trânsito

Olá poema
Almofada de união

Olá poema
Ecolocação de cola

Olá poema
Tu existes! Tu consegues!

Olá poema
Olá poema
Olá poema


Emily Critchley

Ozimândias

Contou-me um viajante de uma terra
Antiga: “Há, no deserto, duas enormes
Pernas de pedra. E a seu lado, na areia
Quase oculto, um quebrado cenho dorme
Cujo lábio franzido p’la soberba
Diz quão bem o escultor a paixão leu
Que em tais destroços ao peito nutriz
E ao remedo da mão sobreviveu.
Um texto ainda se vê no pedestal:
‘O meu nome é Ozimândias, rei dos reis:
Vós, Homens de Poder, desesperai
Ante as minhas obras!’ Porém, a ruína
Desmedida nada mais que um areal
Vasto e vazio tem por companhia.”

Percy Bysshe Shelley

Blues para um funeral

Suspendam os tel'fones e os relógios,
Calem o cão, atirem-lhe os melhores ossos,
Abafem os pianos: só um rumorejo
Acompanhe o caixão e o seu cortejo.

Gemam os aviões em círculos no céu
Escrevinhando a mensagem "El' Morreu".
Ao pescoço as pombas tragam laços de luto,
E os polícias usem luvas de algodão 'scuro.

Ele era norte e sul, levante e ocaso,
Tempo de labuta e de descanso,
Noite e dia em conversa ou canção;
Supus que para sempre era o amor: mas não.

Estrelas p'ra quê?, apaguem-nas uma a uma,
Desmontem o sol e arrumem a lua,
Varram do mundo a floresta e o mar;
Pois nada agora existe que possa prestar.


W. H. Auden