A Victor Hugo
Fervilhante cidade, o teu sonhar é tanto
Que à luz do dia o espetro faz parar quem passa!
O mistério, qual seiva, corre em cada canto
Pelos canais estreitos da pujante massa.
Uma manhã, enquanto, na rua em enfado,
As casas, pela bruma tornadas maiores,
Simulavam os cais de um rio dilatado,
E, em tal décor afim da alma dos atores,
Uma amarela névoa conspurcava o espaço,
Ia eu, qual herói de corpo enrijecido
E discutindo com a alma já em cansaço,
Num bairro por carroças todo sacudido.
De repente, um velhote cujo desalinho
Imitava o amarelo do céu tão chuvoso
(O ar pedinte faria chover dinheirinho
Se os olhos não tivessem um brilho maldoso),
Surgiu. Tinha a pupila, dir-se-ia, encharcada
Em fel; o olhar tornava as geadas mais agudas,
E a sua barba longa, hirta como uma espada,
Estendia-se como se fosse a de Judas.
‘stava, mais que curvado, quebrado, a coluna
Com a perna a formar todo um ângulo reto,
Ao ponto de a bengala, p'ra a cena oportuna,
O tornar tão inábil que lhe dava o aspeto
De um quadrúpede enfermo ou judeu com três patas.
Lá ia em neve e lama o velho se atolando,
Como quem pisa os mortos com suas chanatas,
De modo algum neutral, mas o mundo odiando.
Seguia-se outro igual: vara, andrajos, feições,
Nada dif'renciava o gémeo secular
De um mesmo inferno vindo, e as barrocas visões
Para um destino incerto marchavam a par.
Estaria a ser alvo de um complô odioso?
Ou era o vil acaso que assim me humilhava?
Sete vezes contei, a um ritmo cadencioso,
O sinistro ancião que se multiplicava!
Se houver quem faça pouco da minha inquietude,
Desdenhando o menor calafrio fraterno,
Atenda a que, a despeito da decrepitude,
Os sete hediondos monstros tinham ar eterno!
Pod'ria, vendo o oitavo, ser sobrevivente
Ao sósia inexorável, trocista e fatal,
De si próprio filho e pai, Fénix rep’lente?
– Mas as costas virei ao cortejo infernal.
Como um bêbado irado por ver a dobrar,
Fui p'ra casa, fechei a porta, estarrecido,
Indisposto, febril, co' a mente a delirar,
Por tudo o que é absurdo e mistério ferido!
Quis retomar o leme, a mente, mas em vão,
O esforço escarnecido pela água em motim –
Velha gabarra em dança, em dança o coração,
Sem mastros, sobre um mar monstruoso e sem fim!
Charles Baudelaire
