Mulheres danadas (Delphine e Hippolyte)

À luz de lamparinas tão-só langorosas,

Sobre almofadas fundas e cheias de odor,

Hippolyte pensava em carícias fogosas

Que erguiam a cortina ao seu jovem candor.

Procurava, toldado o olhar pela tormenta,

Da sua ingenuidade o céu que se afastou,

Tal qual um viajante que a vista orienta

Para o horizonte azul que de manhã passou.

Lágrimas preguiçosas em olhos com sono,

Ar quebrado, estupor, uma volúpia lassa,

Braços vencidos, armas vãs ao abandono,

Tudo servia e ornava a sua débil graça.

Estendida a seus pés, calma, em grande alegria,

Delphine devorava-a com olhos ardentes,

Como o forte animal que uma presa vigia,

Depois de logo a ter marcado com os dentes.

Ajoelhada ante a frágil, tal beleza brava,

Soberba, ia aspirando com lascivo agrado

O vinho triunfal, e à outra se chegava

P'ra nela recolher o mais doce ‘obrigado’.

Procurava no olho da pálida presa

A mudez que é cantada nos cantos do gozo,

E ainda a gratidão de sublime grandeza

Que da pálpebra sai qual suspiro moroso.

– "Hippolyte, meu bem, qual é tua opinião?

Compreendes por fim que não se deve dar

As rosas do começo em sacra imolação

Àqueles vendavais que as fariam murchar?

Meus beijos são subtis como, à tarde, o carinho

Que os efémeros dão ao lago transparente,

E os desse que te quer sulcarão seu caminho

Como faz a carroça, o arado pungente;

Passarão sobre ti como juntas de bois

Ou pesados corcéis de cascos sem piedade...

Minha irmã, Hippolyte, volta o rosto, pois,

Minha alma e coração, tu, meu todo e metade,

Vira p'ra aqui o olhar – azul, brilho de céus!

Divo bálsamo, sempre que chegar a mim,

De prazer's mais obscuros tirarei os véus

E um sono te darei onde o sonho é sem fim!"

Mas Hippolyte, logo, erguendo a jovem testa:

– "Não tenho ingratidão nem remorso na ideia,

Só que há uma aflição, amor, que me molesta

Como a que sobrevém à mais terrível ceia.

Desabam sobre mim terrores sufocantes

E negros batalhões de fantasmas à toa,

Que me querem levar por vias inconstantes

Que o horizonte a sangrar cabalmente agrilhoa.

Teremos cometido estranho desarranjo?

Explica, se puder's, meu medo em frenesi:

Estremeço de horror quando dizes: ‘Meu anjo!’,

Contudo, a minha boca vai toda p'ra ti.

Tu, meu pensar, não olhes p'ra mim desse modo!

Tu que eu prezo sem prazo, ó irmã de eleição,

Ainda que só fosses estendido engodo

E assim desses início à minha perdição!"

Como quem bate os pés na trípode de ferro,

Movendo a crina trágica, a vista funesta,

Delphine reagiu com despótico berro:

– "Quem, audaz, ante o amor com o inferno contesta?

P'ra sempre amaldiçoo o inútil fantasista

Que uma vez se lembrou, refém de estupidez

Sem ter fecundidade ou solução à vista,

De nas coisas do amor misturar a honradez!

Aquel' que quer unir num acorde sagrado

A noite com o dia, a sombra com calor,

Jamais aquecerá o seu corpo entrevado

Nesse sol escarlate que se chama amor!

Vai, se queres, buscar um estúpido esposo;

Teu peito virgem dá ao beijar que é morder;

E, cheia de um remorso lívido, horroroso,

Teus seios com estigmas me hás de devolver...

Só se pode a um senhor neste mundo servir!"

Mas a criança, de súbito em confissão,

Gritou sofrendo: – "Sinto em meu ser se expandir

O mais aberto abismo; o abismo é o coração!

Vazio desmedido, vulcão inflamável!

Nada satisfará este monstro a chorar

Nem a sede da Euménide que, insaciável,

Com archote na mão, o queima até sangrar.

Que as cortinas corridas nos livrem do mundo,

E seja a nossa paz da lassidão o efeito!

Eu quero aniquilar-me em teu colo profundo

E a frescura do túmulo achar em teu peito!"

– Descei, descei por dor que em força vos vitime,

Descei pelo caminho de um inferno infindo!

Mergulhai no mais fundo do abismo, onde o crime,

Flagelado por vento do céu não provindo,

Ferve no caos sonoro de uma tempestade.

Sombras loucas, correi p'ra toda a tentação;

Jamais satisfareis essa ferocidade,

E nascerá do gozo a vossa punição.

Nenhum raio há de dar luz fresca a tais cavernas;

Por fendas nas paredes, miasmas febris

Penetram inflamando-se como lanternas

E invadem vossos corpos com perfumes vis.

A rispidez estéril da vossa luxúria

Retesa vossa pel', vossa sede desgasta,

E o desejo que em vós é ventania em fúria

Faz estalar a carne qual bandeira gasta.

Longe de gente viva, errantes, condenadas,

Como lobos correi através do deserto;

Fazei vosso destino, almas desordenadas,

E fugi do infinito que em vós foi inserto!

Charles Baudelaire 

A ladainha de Satanás

Tu, que entre Anjos ressais, mais belo e ilustrado,

Deus que a sorte traiu, de louvores privado,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Ó Príncipe do exílio, a quem deram traição,

E que, vencido, sempre te reergues mais são,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Sapiente, ó grande rei das coisas escondidas,

Familiar curandeiro de humanas feridas,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que, mesmo ao leproso, ao maldito deposto,

Ensinas pelo amor a encontrar no Éden gosto,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que, da imensa Morte, tua velha amante,

Engendraste a Esperança – louca fascinante!

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que ao proscrito dás o olhar calmo, altaneiro,

Que junto ao cadafalso dana um povo inteiro,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que conheces onde, em terras invejosas,

Deus ciumento escondeu as pedras preciosas,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que vês com clareza os fundos arsenais

Onde dorme sepulto o povo dos metais,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu cuja larga mão esconde os precipícios

Ao sonâmbulo errante em bordas de edifícios,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que tornas mais mol' (magia!) a velha espinha

Do ébrio que se atrasou e um cavalo espezinha,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que, p'ra consolar o homem frágil que sofre,

Lhe ensinaste a juntar salitre com enxofre,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que pões teu ferrete, ó cúmplice subtil,

Sobre a testa do Creso implacável e vil,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Tu que em olhos e peitos de damas propagas

O amor pelos andrajos e o culto das chagas,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Bastão dos exilados, luz dos inventores,

Confessor de enforcados e conspiradores,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Pai adotivo desses que em irado breu

Do terreal paraíso Deus seu Pai correu,

Tem piedade, ó Satã, da minha longa lástima!

Oração

Glória e louvor a ti, Satanás, nas alturas

Do Céu, onde reinaste, e também nas funduras

Do Inferno, onde, vencido, sonhas tão calado!

Faz com que a minha alma repouse a teu lado,

Sob a Árvore da Ciência, quando se espalhar

A copa em tua fronte, como um novo Altar!

Charles Baudelaire

Recolhimento

Porta-te bem, ó Dor, e mantém-te quieta.

Chegou o Anoitecer; pediste-o, foi-te dado:

Na cidade embrulhada em atmosfera preta,

Uns encontram a paz, outros o mau cuidado.

Enquanto dos mortais a multidão abjeta,

Sob o açoite do Gozo, esse algoz desalmado,

Para colher remorso à festa se submeta,

Prefere, ó Dor, a minha mão; vem p'ra este lado,

Longe deles. E vê, à varanda no céu,

Vestido como um velho, o Tempo que morreu;

O Pesar que das águas sobe sorridente;

O moribundo Sol que sob arco descansa,

E, qual longa mortalha arrastando-se a Oriente,

Ouve, amor, ouve a Noite tão doce que avança. 

Charles Baudelaire

O abismo

Com o abismo Pascal se punha em movimento.

– Tudo é abismo, ai! – agir, querer, sonhar,

Dizer! se pelo algum começa a se eriçar,

Sei que é do próprio Medo que provém o vento.

No alto, em baixo, ao redor, o fundo, a beira-mar,

O silêncio, o espaço encantador, cruento...

No imo das minhas noites, Deus com seu talento

Recria o pesadelo sem nunca o parar.

Temo o sono conforme se teme um buraco,

Enorme em vago horror, e com destino opaco;

Pelas janelas todas só vejo infinito,

E a mente, p'la vertigem sem fim assombrada,

A insensibilidade cobiça do nada.

– Oh! aos Seres e Números ficar restrito!

Charles Baudelaire 

Os sete velhos

A Victor Hugo

Fervilhante cidade, o teu sonhar é tanto

Que à luz do dia o espetro faz parar quem passa!

O mistério, qual seiva, corre em cada canto

Pelos canais estreitos da pujante massa.

Uma manhã, enquanto, na rua em enfado,

As casas, pela bruma tornadas maiores,

Simulavam os cais de um rio dilatado,

E, em tal décor afim da alma dos atores,

Uma amarela névoa conspurcava o espaço,

Ia eu, qual herói de corpo enrijecido

E discutindo com a alma já em cansaço,

Num bairro por carroças todo sacudido.

De repente, um velhote cujo desalinho

Imitava o amarelo do céu tão chuvoso

(O ar pedinte faria chover dinheirinho

Se os olhos não tivessem um brilho maldoso),

Surgiu. Tinha a pupila, dir-se-ia, encharcada

Em fel; o olhar tornava as geadas mais agudas,

E a sua barba longa, hirta como uma espada,

Estendia-se como se fosse a de Judas.

‘stava, mais que curvado, quebrado, a coluna

Com a perna a formar todo um ângulo reto,

Ao ponto de a bengala, p'ra a cena oportuna,

O tornar tão inábil que lhe dava o aspeto

De um quadrúpede enfermo ou judeu com três patas.

Lá ia em neve e lama o velho se atolando,

Como quem pisa os mortos com suas chanatas,

De modo algum neutral, mas o mundo odiando.

Seguia-se outro igual: vara, andrajos, feições,

Nada dif'renciava o gémeo secular

De um mesmo inferno vindo, e as barrocas visões

Para um destino incerto marchavam a par.

Estaria a ser alvo de um complô odioso?

Ou era o vil acaso que assim me humilhava?

Sete vezes contei, a um ritmo cadencioso,

O sinistro ancião que se multiplicava!

Se houver quem faça pouco da minha inquietude,

Desdenhando o menor calafrio fraterno,

Atenda a que, a despeito da decrepitude,

Os sete hediondos monstros tinham ar eterno!

Pod'ria, vendo o oitavo, ser sobrevivente

Ao sósia inexorável, trocista e fatal,

De si próprio filho e pai, Fénix rep’lente?

– Mas as costas virei ao cortejo infernal.

Como um bêbado irado por ver a dobrar,

Fui p'ra casa, fechei a porta, estarrecido,

Indisposto, febril, co' a mente a delirar,

Por tudo o que é absurdo e mistério ferido!

Quis retomar o leme, a mente, mas em vão,

O esforço escarnecido pela água em motim –

Velha gabarra em dança, em dança o coração,

Sem mastros, sobre um mar monstruoso e sem fim!

Charles Baudelaire

Madrigal triste

I

A sensatez não tem vantagem.

Sê bonita! e sê triste! Um pranto 

Ao rosto traz melhor imagem, 

Como o rio faz à paisagem; 

Com mau tempo a flor ganha tanto.

 

Prefiro quando o bom humor

Foge de teu rosto arrasado;

E o peito se afunda em horror;

E o teu presente aceita expor

A nuvem atroz do passado.

Prefiro se o grande olho exala

Água como o sangue abrasante;

Se, a despeito da mão que embala,

Tua dor, tão pesada, estala

Como arquejo de agonizante.

Aspiro, volúpia divina!

Hino tão profundo, deleite!

O gemer que o peito domina;

Teu coração só se ilumina 

Com perlas que teu olho deite!

II

Transborda, eu sei, teu coração

De velhos amor's extirpados;

E, assim, qual forja em combustão,

Teu colo faz incubação

Do orgulho caro aos condenados;

Mas, querida, enquanto o que sonhas

Não for o reflexo do Inferno,

E em pesadelo não te ponhas

Com paixão por gládios, peçonhas,

Por ferro e pó, tudo isso eterno,

E não andes sempre inibida,

Adivinhando em tudo o horrível,

Tremendo em horas sem saída,

P'ra te poder's sentir cingida

Por um Fastio irresistível,

Não poderás, escrava alteza

Que me amas com medo brutal,

No horror de uma noite que lesa

Dizer-me, a alma em gritos acesa:

"Ó meu Rei, a ti sou igual!"

Charles Baudelaire

A viagem

A Maxime du Camp

I

P'ra o miúdo, que por mapa e estampa se fascina,

O universo equivale a um apetite pleno.

Ah! Como o mundo é grande à luz da lamparina!

Aos olhos da memória como ele é pequeno!

Dá-se um dia a partida, a mente em combustão,

O peito amargurado a sonhar e odiar,

E lá vamos, ritmados pela ondulação,

Embalando infinito em finito de mar:

Tão contentes, uns fogem de uma pátria vil;

Outros, do horror de seu berço, e foge outro até,

Astrólogo submerso no olhar mulheril, 

Do aroma que usa Circe p'ra o ter sempre ao pé.

Embriaga-se el' (não quer que o transformem em besta)

Com espaço e com luz e com céus incendiados;

Pelo gelo que o morde, e pelo sol que o cresta,

Os vestígios dos beijos vão sendo apagados.

Mas os veros viajantes são os que só partem

Por partir; peitos leves, iguais a balões,

A quem nunca o destino pede que o descartem,

E assim repetem: "Vamos!", sem terem razões.

Os seus sonhos das nuvens tomam aparência,

Cheios, como há canhões no crânio do recruta,

De volúpias sem fim, sem qualquer permanência, 

E que, se têm nome, ninguém del' desfruta!

II

Imitamos, que horror! a valsa que saltita

De um berlinde ou pião; e, mesmo o sono vindo,

Logo a Curiosidade nos enrola, agita,

Como um Anjo inclemente que em sóis vai zurzindo.

Fortuna singular em que o alvo se desvia,

E, estando em lado algum, se encontra em qualquer ponto!

O Homem, que da esperança nunca se entedia,

Para encontrar repouso corre como um tonto!

Nossa alma procura a Icária num veleiro;

Uma voz lá na ponte troa: "Abram os olhos!"

Uma outra voz na gávea enlouquece em griteiro:

"Amor... glória... ventura!" Diabo! São escolhos!

Cada ilhéu distinguido p'lo nosso vigia

É como um Eldorado que o Destino arvora;

A Imaginação que edifica uma orgia 

Só encontra recifes ao raiar da aurora.

Ai! O tão pobre amante das terras quiméricas!

Atirámo-lo ao mar, ou fechámo-lo à chave,

Esse marujo bêbado, inventor de Américas

Cuja miragem torna o abismo mais grave?

Como um velho vadio que em lama patina, 

Sonha, de nariz no ar, com um éden radiante;

Seu olho enfeitiçado uma Cápua imagina

Onde quer que a candeia uma choça abrilhante.

III

Espantosos viajantes! Que nobres histórias

Lemos em vossos olhos como o mar profundos!

Revelai os escrínios ricos de memórias,

Essas joias que assombram co' éter de outros mundos.

Queremos viajar sem vapor e sem velas!

Fazei, para afastar o tédio que enclausura,

Passar p'ra as nossas mentes, tensas como telas,

O horizonte que tais lembranças emoldura.

Que haveis visto, dizei?

IV

"Vimos marés enchentes,

Vimos astros, e vimos também areais;

E, se houve muitos choques, bruscos acidentes,

Os nossos tédios foram, como aqui, usuais.

A glória que há no sol sobre um mar violeta,

A glória da cidade aquando do sol-pôr,

No nosso peito ateavam a vontade inquieta

De mergulhar num céu de brilho tentador.

Urbe ou vista qualquer cujo fausto seduz

Nunca chegava a ter os charmes misteriosos

Daquelas que o acaso nas nuvens produz.

E o desejo teimava em tornar-nos ansiosos!

– Ganha força o desejo co'a satisfação. 

Desejo, árvore antiga adubada em prazer,

Conforme a tua casca ganha espessidão,

Teus ramos mais de perto o sol anseiam ver!

Crescerás 'inda mais, árvore mais vivaz

Que o cipreste? - No entanto, foi com todo o zelo

Que colhemos croquis p'ra o vosso álbum voraz,

Irmãos que só no longe encontrais sempre o belo!

Fizemos saudações a ídolos com tromba;

A tronos constelados de joias radiosas; 

A paços cujo esmero de feérica arromba

Encheria os banqueiros de ânsias ruinosas;

A trajos com que a vista logo se embriaga;

A mulher's que nos dentes e unhas têm cor,

E ao ás malabarista que a serpente afaga."

V

E que mais, e que mais?

VI

"Tanto é o vosso candor!

Para não esquecermos o que é capital,

Por toda a parte vimos, sem termos buscado,

Do topo até à base da escala fatal,

O espetáculo chato do imortal pecado:

A mulher, vil escrava, orgulhosa e estúpida,

Sem nojo se adorando, amando-se sem troça;

O homem com tirania libertina e cúpida, 

Escravo de uma escrava e riacho na fossa;

O algoz que se deleita, o mártir a gemer;

O festim que tempera o sangue e o balsama;

Líder's envenenados pelo seu poder,

Chicotes que embrutecem o povo que os ama;

À nossa em tudo iguais, religiões às centenas,

E todas escalando o céu; a Santidade,

Como o frágil se espoja num leito de penas,

Buscando em prego e crina a sensualidade;

Loquaz, a Humanidade, no génio avinhada,

E tão insana agora como em tempo antigo,

Gritando a Deus, em sua agonia acirrada:

"Ó meu igual, meu senhor, como eu te maldigo!"

E o menos tolo, ousado amante da Loucura,

Encontrando refúgio no ópio sem fim

P'ra escapar do rebanho que o Destino mura!

Tal é do globo inteiro o eterno boletim."

VII

Saber amargo, aquele que se extrai da viagem!

O mundo, em ramerrão mesquinho, continuado,

Ontem, hoje, amanhã, faz-nos ver nossa imagem:

Um oásis de horror num deserto de enfado!

Há que partir? ficar? Fica, se for bastante;

Se não, parte. Se um corre, outro se há de agachar

P'ra iludir o inimigo aziago e vigilante,

O Tempo! Ai! Há quem corra sem poder parar,

Como o Judeu errante, o apóstolo igualmente,

E nem vagão nem nave lhes hão de servir

P'ra escapar a um retiário tão vil; outra gente,

Sem o berço deixar, consegue-o destruir.

Quando el' por fim pisar nossa espinha dorsal,

Poderemos gritar: "Avante!" com alento.

Como outrora era a China um destino naval,

De olhos fixos no longe e os cabelos ao vento,

Co' alegre coração de um jovem passageiro

Em pleno mar das Trevas iremos viajar.

O canto acaso ouvis, funéreo, feiticeiro,

Que incita: "Por aqui, vós que quereis provar

O Lótus perfumado! Aqui, vosso jejum

Do fruto milagroso em colheita termina;

Buscai embriaguez na doçura incomum

De uma forma de tarde que nunca declina?"

A voz é familiar, induz-se a aparição;

Por Pílades, além, seremos abraçados.

"Nada p'ra a tua Electra, acalma o coração!"

Diz quem por nós já teve os joelhos beijados.

VIII

Ó Morte, sempre ao leme, é a vez de aparelhares!

Iça a âncora, Morte! Que lugar's tediosos!

Se escuros como breu são os céus e os mares,

Os nossos corações, tu sabe-los radiosos!

Derrama sobre nós veneno que conforta!

Pois queremos, tanto arde o cérebro em tal fogo,

Mergulhar no abismo, Inferno ou Céu, que importa?

Mergulhar nessa Incógnita e achar o novo!

Charles Baudelaire 

Spleen

Sou tal e qual o rei de um país pluvioso,

Rico, mas sem poder, jovem, porém idoso,

Que, p'las vénias dos aios mostrando desdém,

Com nenhum animal (nem com cães) se entretém.

Qualquer caça, falcão, não se alegra com nada,

Nem com povo a morrer diante da sacada.

Do bobo favorito a balada risível

Já não distrai o rosto do enfermo terrível;

Parece adorno em tumba a flor-de-lis do leito,

E às camareiras que acham todo o rei perfeito

Não lhes vale o impudor no modo de vestir

P'ra o jovem esqueleto fazerem sorrir.

Jamais o sábio que ouro faz terá logrado

De seu ser extirpar o elemento viciado,

E nos banhos de sangue herdados dos Romanos,

Dos quais se lembra o nobre quando entrado em anos,

Não soube reanimar esse pasmo que morre

E onde em lugar de sangue um verde Lete corre.

Charles Baudelaire

Elevação

Acima das florestas, acima dos mares,

De vales e montanhas, nuvens, pantanais,

Muito p'ra além do sol, dos éter's celestiais,

Para além dos confins de esferas estelares,

Meu espírito, aí te apressas a mover,

E, como quem numa onda encontra a comoção, 

Sulcas alegremente a funda imensidão

Com o mais indizível e viril prazer.

Contra os mórbidos miasmas eleva o teu passo;

Faz purificação no ar que é superior,

E bebe, como um puro e divino licor,

O fogo claro enchendo a limpidez do espaço.

Por trás dos dissabores, dos desgostos plenos

Que pesam por demais na existência brumosa,

Feliz daquel' que tem uma asa vigorosa

P'ra se lançar aos campos claros e serenos;

Aquel' cujas ideias são livres e aladas,

Cotovias rumando aos céus de uma manhã,

– Quem paira sobre a vida e entende sem afã

A linguagem das flor's e das coisas caladas!

Charles Baudelaire

O Heautontimorumenos

Sem cólera te hei de bater,

Como um talhante, sem ser mau,

Como Moisés ao seu calhau!

Da pálpebra farei verter,

P'ra dar de beber ao meu Sara,

As águas da tua tristeza.

Minha ânsia enfunada em certeza

Nadará no sal dessa cara,

Barco que se afasta no pranto,

E, inebriando o meu coração, 

Teus gemidos retumbarão

Qual tambor que do ataque é canto!

Não sou eu dissonante acorde

Numa divina sinfonia,

Graças à voraz Ironia

Que me sacode e que me morde?

'Stá na minha voz, a chorosa!

Meu sangue é o tóxico negror!

Eu sou o espelho aterrador

Onde se contempla a maldosa.

Sou roda e os membros que subjugo!

Sou tanto face como estalo!

Fico ferido e apunhalo,

Sou vítima e também verdugo!

Sou vampiro a se autonutrir,

– Um desses grandes enjeitados

Ao riso eterno condenados,

E que não podem mais sorrir!

Charles Baudelaire

De profundis clamavi

A Ti, única amada, peço compaixão,
Desde o abismo onde o peito caiu bem no fundo.
Com seu plúmbeo horizonte, é um tépido mundo
No qual à noite nadam blasfémia, aversão;

Em seis dos meses paira um sol já sem calor,
E a noite cobre o chão p'ra o ano completar;
É domínio mais nu do que a região polar;
– Nem animais, nem rios, nem qualquer verdor!

Ora, em nenhures há nada mais horroroso
Do que esse sol de gelo e seu frio impiedoso,
Do que essa imensa noite, Caos imemorial;

Eu invejo a fortuna de um vil animal

Que pode mergulhar num sono aparvalhado,

Tão lento é o desfazer do tempo enovelado!

Charles Baudelaire

A gigante

No tempo em que a Natura em seu estro pujante

Gerava a cada dia um rebento monstruoso,

Queria viver junto a uma moça gigante,

Como aos pés da rainha um gato voluptuoso.

Gostava, então, de a ver de alma e corpo a brotar,

A crescer sem travão num recreio horroroso;

De perceber na névoa que lhe embebe o olhar

Se seu coração choca um fogo tenebroso;

De com calma cruzar seus faustos multiformes;

De rastejar na encosta dos joelhos enormes,

E por vezes no estio, quando sóis suspeitos

A fazem, enfadada, estender-se na terra,

Dormir languidamente à sombra dos seus peitos,

Como um quedo povoado no pé de uma serra.

Charles Baudelaire

A negação de São Pedro

Que faz Deus dos anátemas que numa enchente

Sobem todos os dias até seus anjinhos?

Qual tirano enfartado com carne e com vinhos,

O chinfrim das blasfémias só o põe dormente.

Os soluços dos mártir's, dos supliciados,

São uma sinfonia inebriante, é forçoso,

Pois, apesar do sangue que implica esse gozo,

Dele os céus não se sentem ainda saciados!

– Ao Jardim de Oliveiras, ah! Jesus, retorna!

Rezavas de joelhos, sem usos pomposos,

A quem no céu se ria dos pregos ruidosos

Que o vil algoz cravava em tua carne morna,

E então viste escarrar na tua divindade

A escória dos lacaios e dos soldadinhos,

E então em ti sentiste entrarem os espinhos

No crânio onde vivia a imensa Humanidade; 

Quando o peso cruel do corpo descomposto

Esticava em excesso os braços, e teu suor

E teu sangue escorriam na testa sem cor,

Quando foste ante todos como um alvo exposto,

Sonhavas com os dias, fartos em fulgores,

Em que vieste cumprir a promessa imortal,

E andaste, sobre o dorso de um doce animal,

Por caminhos juncados de ramos e flores,

Em que, de alma tão cheia de ousada esperança,

P'ra açoitar vendilhões não poupaste energia,

Em que foste enfim mestre? O remorso teria

Penetrado o teu flanco muito antes da lança?

– Quanto a mim, sairei, pois, com satisfação 

De um mundo onde sonhar não é irmão de agir;

Pudesse eu pelo gládio viver e partir!

São Pedro renegou Jesus... teve razão!

Charles Baudelaire 

O Amor e o Crânio

Velha vinheta traseira

No crânio da Humanidade

     'stá sentado o Amor,

E o profano, em tal majestade,

     Rindo sem pudor,

Sopra, co' esse humor nada sério,

     Bolhinhas para o ar,

Como se ao mais fundo do etéreo

     As pudesse dar.

Cada orbe claro, delicado,

     Voa até que o estouro

Cuspa um espírito delgado

     Como sonho de ouro.

O crânio vai erguendo a voz,

     Implorando assim:

- "Tal jogo risível, feroz,

     Quando terá fim?

Pois o que essa boca temida

     P'ra o ar arremessa

É o meu sangue, ó monstro homicida,

     É carne e cabeça!"

Charles Baudelaire 

A uma mulher que passou

Uivava em meu redor a rua em confusão.

Longa, esguia, enlutada com dor majestosa,

Uma mulher passou, com sua mão faustosa

Erguendo e balançando a bainha e o festão;

Ágil, nobre, com uma perna estatual.

Eu bebia, em tensão como quem desatina,

No seu olho, céu plúmbeo onde o tufão germina,

A doçura que enleva e o prazer letal.

Um clarão... logo a noite! - Ó tão fugaz beldade

Cujo olhar de repente me fez rebrotar,

O nosso reencontro é só na eternidade?

Algures, longe! tarde! ou nunca, se calhar!

Não sei p'ra onde fugiste, nem tu meu caminho,

Ó tu que adivinhaste meu virtual carinho!

Charles Baudelaire 

O cisne

A Victor Hugo

I

Ó Andrómaca, penso em vós! Esse ribeiro,

Espelho humilde e triste onde outrora luzia

O mal da viuvez com esplendor cimeiro,

Simoente fingidor que o vosso pranto enchia,

Fecundou-me a memória com agilidade,

Quando ia a atravessar o Carrossel atual.

Paris é um lugar novo (a forma da cidade

Muda mais rápido, ai! que um coração mortal);

Já só na mente vejo esse campo de choças,

De fustes, capitéis que a confusão mal traça,

E a relva, as pedras que a água esverdeia nas poças,

O caos do bricabraque a luzir na vidraça.

Ali, já houve bichos em exposição;

Ali, um dia, vi, na hora em que sob o céu

Frio e claro o Trabalho acorda, e o furacão

Sombrio dos lixeiros provoca escarcéu,

Um cisne que pudera da jaula escapar,

E que, arrastando as patas num chão de deserto,

Co’a plumagem roçava o piso irregular.

Junto a um rio sem água, com seu bico aberto,

Banhava na poeira as asas a tremer,

E dizia (alma posta no lago natal):

"Serás, raio, trovão? quando, água, hás de chover?"

Vejo 'inda esse infeliz, mito estranho e fatal,

Tal qual o homem de Ovídio, para o céu erguendo,

Esse irónico céu, todo azul agressor,

A cabeça voraz num pescoço tremendo,

Como se repreendesse o próprio Criador!

II

Paris muda! não digo da melancolia

O mesmo! andaimes, pedras, recentes mansões,

Velhos bairros, de tudo faço alegoria,

Mais do que as rochas pesam as recordações. 

Assim diante do Louvre uma imagem me oprime:

Penso no grande cisne, agindo a contrassenso,

Tal qual os exilados, risível, sublime,

Remoendo um desejo sem pausa, e em vós penso,

Andrómaca, de braços de esposo tombada,

Vil gado, pela mão que em Pirro é orgulhosa,

Sobre a tumba vazia em êxtase curvada;

Viúva de Heitor, ai! mas de Heleno a esposa!

Penso na esguia preta, de tísica doente,

Patinando na lama, o olho aberto exigindo

Os coqueiros perdidos da África esplendente

Logo atrás da muralha do nevoeiro infindo;

Em quem tenha perdido o que nenhuma vez

Reaverá! em quem do pranto é bebedor,

Mamando em sua Dor como em loba cortês!

No órfão magro secando tal qual uma flor!

P'la floresta onde está meu pensar exilado,

Uma lembrança soa em trombeta estridente!

Penso no homem do mar numa ilha deixado,

Nos presos, nos vencidos!... em muito mais gente!

Charles Baudelaire

Paisagem

Quero, para compor pastorais com pureza,

Dormir perto do céu que o astrólogo preza,

E, enquanto sonho, ouvir os majestosos hinos

Que o vento faz chegar dos mais próximos sinos.

Queixo assente nas mãos, desde as águas-furtadas

Verei as oficinas p'la voz animadas;

Verei canos e torres (mastros da cidade),

E os grandes céus que apelam para a eternidade.

É tão bom, através das brumas, ver a estrela

Nascer em pleno azul, acender-se a janela,

O rio de carvão subir ao firmamento

E a lua derramar seu frouxo encantamento.

Verei as estações que passam rigorosas;

Mas, o inverno chegando com neves tediosas,

Cortinas e portadas terei de fechar

P'ra meu paço irreal na noite edificar.

Então eu sonharei com azuis horizontes,

Com jardins, e alabastros onde choram fontes,

Com beijos, e com aves cantando sem pausa,

Com tudo o que do Idílio na infância tem causa.

O Motim, na janela trovejando em vão,

Não me há de desviar do papel a atenção;

Pois estarei submerso no imenso prazer

De chamar Primaveras sempre que quiser,

De arrancar ao meu peito um sol, de reduzir

O furor que há na mente a uma brisa a fluir.

Charles Baudelaire

A uma Madona

Ex-voto à maneira espanhola 

Quero criar p'ra ti, Madona, minha amante,

Um altar enterrado na dor dominante,

E escavar, onde o peito é mais negro e profundo,

Ao abrigo da troça e cobiça do mundo,

Um nicho, todo em ouro e azul esmaltado,

Onde tu te erguerás como Ídolo abismado.

Co'a malha dos meus Versos, um puro metal

Polido até rimar estrelas de cristal,

Tua C'roa farei - será incomparável;

E com o meu ciúme, ó Madona findável,

Saberei preparar-te um Manto, coisa feita

Com dureza e crueldade, forrada a suspeita, 

Que guarita será p'ra encerrar teus encantos;

Não com Perlas bordado, mas com os meus Prantos!

Teu vestido será meu Desejo tremendo,

Ondulando, Desejo subindo e descendo,

Que, se em picos baloiça, em vales esmorece,

E o teu corpo alvo e rosa de um beijo guarnece.

Com meu Respeito vou fazer belo Calçado

De cetim, por teu pé tão divino humilhado,

Mas que, ao trazê-lo preso num suave abraço,

Como molde fiel lhe guardará o traço.

Se uma Lua de prata não sei fabricar

Para Degrau, por muito que possa tentar,

Vou depor a Serpente que entranhas devora

A teus pés, p'ra que pises, escarnecedora,

Ó Rainha triunfal, fértil em redenções,

Tal monstro a abarrotar de escarros e aversões.

Pensamentos verás, quais Círios, postos diante

Do altar cheio de flores da Virgem Reinante,

No teto azul brilhando a fim de o constelar,

Enquanto te contemplam com fogo no olhar;

E como nada há que te apouque ante mim,

Tudo será Incenso, Mirra, Benjoim,

E sempre para ti, cume branco e nevoso, 

Em Vapor's subirá meu Juízo tormentoso.

Por fim, p'ra completar teu papel de Maria,

E combinar o amor com toda a barbaria,

Negro gozo! dos Pecados ditos mortais,

Com remorsos de algoz, farei sete Punhais

Bem afiados, e, como um artista iracundo,

Fazendo pontaria ao teu amor profundo,

Todos hei de cravar em teu Peito ofegante,

Em teu Peito gritante, em teu Peito jorrante!

Charles Baudelaire

O convite à viagem

Minha irmã, criança,

Pensa na bonança

De irmos viver para ali!

Amar sem correr,

Amar e morrer

No país igual a ti!

Os sóis alagados

Desses céus toldados

Têm p'ra mim os encantos

Tão indefinidos

Dos olhos fingidos 

Que reluzem nos teus prantos. 

Lá, tudo é calma e rigor,

Prazer, beleza, esplendor.

Só móveis polidos

P'los tempos volvidos

Nosso quarto alegrariam;

As mais raras flores

Unindo os odores

Aos que no âmbar se anunciam,

Tetos carregados,

Espelhos cavados,

O requinte oriental,

Falaria tudo

Ao 'spírito mudo

Na doce língua natal.

Lá, tudo é calma e rigor,

Prazer, beleza, esplendor.

Nesses canais, nota

Que dorme uma frota

Cujo humor é vagabundo;

P'ra satisfazer

Teu menor querer

Ela vem do fim do mundo.

- Os sóis vesperais

Vestem os canais,

Os campos, o povoamento,

Com oiro e zircão;

Num quente clarão

Fica o mundo sonolento. 

Lá, tudo é calma e rigor, 

Prazer, beleza, esplendor.

Charles Baudelaire 

Uma carniça

Lembrai-vos do que vimos, ó alma dileta,

Nessa manhã de um verão brando:

No desvio de um trilho, uma carniça abjeta

Por entre seixos repousando,

As pernas para o ar como mulher lasciva

Que com veneno inflama o suor,

Abria de uma forma lânguida, ofensiva,

O seu ventre prenhe de odor.

O sol resplandecia para cozinhar

Com apuro esta podridão, 

Querendo devolver, mas a centuplicar,

À Natura a sua criação;

E a soberba carcaça obtinha o olhar celeste

Que ao abrir de uma flor é dado.

Tão forte era o miasma, que quase perdeste

A consciência nesse relvado.

Sobre tal ventre fétido as moscas zumbiam,

Del' marchavam negras enchentes

De larvas, que qual líquido espesso escorriam

Ao longo dos trapos viventes.

E tudo isso descia, subia qual vaga,

Numa espumante agitação;

Como se houvesse vida, uma inspiração vaga,

No corpo em multiplicação. 

Esse mundo emitia um canto extravagante, 

Como vento ou água ligeira,

Como o grão sacudido por ritmo constante

Ao ser passado na joeira.

À maneira de um sonho, a forma se extinguia,

Esboço insistindo em tardar

Numa tela esquecida, e que o pintor teria

De concluir a recordar.

Uma cadela inquieta p'las rochas tapada

Olhava para nós com ira,

Esperando a ocasião de ir buscar à ossada

O naco de que desistira.

- Mas haveis de chegar a similar figura,

Sereis infeção repugnante,

Astro do meu olhar, sol da minha natura,

Vós, meu anjo, vós, minha amante!

Sim!, haveis de assim ser, vós que em graça reinais,

No fim do rol de sacramentos,

Ao irdes, sob a relva e as florações brutais,

Criar bolor entre ossamentos.

Minha beleza, então, dizei à bicharada

Que aos beijos vos irá comer,

Que eu preservei a forma e a essência sagrada

De meu amor a apodrecer.

Charles Baudelaire