O palácio de Pã

Setembro, glorioso com ouro, qual rei
    No brilho do triunfo ataviado,
Mais claro que o estio, mais doce que Abril,
Os bosques incuba com asa infinita,
    Presença querida do humano.

As terras pintadas p’lo sol posto e nado
    Sob quente sorriso sorriem;
Mais nobre que um templo por mão levantado,
Coluna a coluna, o santuário se apruma
    Das naves sem fim dos pinhais.

Um culto eloquente, sem prece ou louvor,
    O espírito ocupa com paz,
Preenchida co’o sopro do fúlgido ar,
O odor, os silêncios, as sombras tão claras
    Quais raios crescendo e cedendo.

Pilar’s angulosos que coram longe e alto,
    Com ramo nenhum para um ninho,
Sustêm o tecto sublime e cabal,
À prova do sol, do tufão, colossal,
    Como águas paradas terrível.

Mão de homem jamais a sua altura mediu;
    Razão também não, nem temor;
A trama do bosque em tal sombra é tecida;
O sol como um pássaro cai na armadilha,
    E espalha, nevando, os seus flocos.

Plumagem só de ouro, tais flocos de sol
    Repousam na terra aos montões,
Quais pétalas soltas de rosas sem c’roa
No chão da floresta sombrosa e dourada,
    Corada tão perto e tão longe.

As mãos insondáveis de turvas idades
    Ergueram o templo em retiro
P’ra deuses ignotos, e na ara queimaram
Os anos em pó, e a as areias que o frasco
    Do tempo esqueceu como indício.

Um templo que em milhas calcula os transeptos,
    Que tem como padre a manhã,
Que livra o seu chão do pisar dos ineptos,
Sua música é a música só dos silêncios,
    Bem mais que espectác’lo é a festança.

Sucedem-se as horas litúrgicas, nunca
    O ofício nos vela ou revela,
Nas rampas das terras sem flor’s nem verdura,
O encalço de um fauno, uma pista de ninfa
    Até ao deus Pã em dormência.

O espírito, ateado p’lo pasmo e p’lo culto
    Num êxtase sacro em braveza
Perante os tais rastos que fendem o rumo,
Só ele discerne se em torno dos quais
    Existe uma prova do deus.

Com rubro temor mais profundo que o pânico
    A mente rendida e inconcussa
Escuta a terrena e Titã divindade
Nos passos sentidos em brechas vulcânicas
    De abismos já sem o seu lume.

Por artes mais calmas que as negras magias
    Da morte, da noite e de antanho,
Que o vil frenesi que assombrava o mei’-dia
Onde o Etna se forma dos membros gigantes
    De deuses sem trono e sem vida,

Nossa alma fundida co’ aquel’ cujo sopro
    Sublima o mei’-dia do bosque
Suporta o fulgor da presença que fala
De coisas além, mais serenas que a morte,
    De um Tempo que vence e que cala.


Algernon Charles Swinburne

Um par

Se o amor fosse o que é a rosa,
    E eu tal como a folha fosse,
Medraríamos a par
Com pesar no clima ou júbilo,
Vento ou flor abrindo o solo,
    Prazer verde ou parda dor;
Se o amor fosse o que é a rosa,
    E eu tal como a folha fosse.

Fosse eu tal como as palavras,
    E o amor como a cantiga,
Com som dual e um só deleite
Ligar-se-iam nossos lábios
Em felizes beijos de ave
    Fresca à chuva do mei’-dia;
Fosse eu tal como as palavras,
    E o amor como a cantiga.

Se, meu bem, fosses a vida,
    E eu teu caro a morte a fosse,
Brilho e neve os dois seríamos
Até Março trazer graça
Com narcisos e estorninhos
    E um sem-fim de fértil sopro;
Se, meu bem, fosses a vida,
    E eu teu caro a morte fosse.

Se da mágoa fosses serva,
    E eu um pajem para o gozo,
Toda a vida folgaríamos
Com olhinhos e traições,
Choros da alva e da noitinha,
    Irrisões de moça e moço;
Se da mágoa fosses serva,
    E eu um pajem para o gozo.

Se de Abril tu fosses lady,
    E fosse eu um lorde em Maio,
Jogaríamos com folhas
E com flor’s empataríamos
Até ser sombrio o dia
    E ao contrário a noite clara;
Se de Abril tu fosses lady,
    E fosse eu um lorde em Maio.

Se reinasses no prazer,
    E eu da dor fosse o monarca,
O amor ambos caçaríamos,
Seu voar depenaríamos
P’ra aos seus pés darmos um metro
E à sua boca rédea curta;
Se reinasses no prazer,
    E eu da dor fosse o monarca.


Algernon Charles Swinburne