Um dos que a noite conheceu

Já fui um dos que a noite conheceu.
Cheguei a andar na rua a apanhar chuva.
E a ir onde a cidade passa a breu.

Só tive olhos p’ra a viela mais soturna
E ao passar pelo guarda no seu giro
Baixei-os p’ra manter a causa muda.

Cessei o som dos pés, fiquei tolhido
Por um clamor errático e distante
Que veio de outra rua ter comigo

P’ra nada me dizer de confortante;
E um luminar relógio sobre o céu
Proclamou nessa altura exorbitante

Que a hora nem ‘stava certa nem com erro.
Já fui um dos que a noite conheceu.


Robert Frost

Canis Major

Esse Acima de cão
Grande besta celeste
Com uma estrela num olho
Dá um salto no leste.

Ele dança de pé
No caminho do ocidente
E nem uma vez cai
Sobre as patas desistente.

Já eu sou abaixo de cão
Mas esta noite vou ladrar
Com o grande lá de Cima
Que corre o escuro a brincar.


Robert Frost

Parando junto ao bosque em noite de neve

Quem julgo deste bosque ser senhor
Tem casa no povoado – é de supor
Que não verá que, neste paradeiro,
Contemplo a neve encher tudo ao redor.

Aviso, o meu cavalo é bem matreiro:
Parámos entre o bosque e o lago gélido,
Sem casa à vista, aliás, longe de tudo,
Na noite mais escura do ano inteiro…

Tem guizos nos arreios, não é mudo,
E quer saber se há aqui caso bicudo.
Só outro impulso então se faz ouvir:
O vento suave e a neve de veludo.

Cerrado, o bosque tenta persuadir,
Mas eu tenho promessas a cumprir,
E muito para andar até dormir,
E muito para andar até dormir.


Robert Frost

Desígnio

Vi uma aranha com covinhas nas bochechas, branca,
Erguendo uma traça numa flor branca de erva-férrea
Como se erguesse uma toalha de cetim, branca e tesa –
Personagens reunidas num cenário de matança,
Combinadas (pois há que começar bem a manhã)
Num caldo que as bruxas por certo trariam p’ra a mesa –
Era uma aranha quase neve, e uma espuminha de erva,
E asas tão mortas como um papagaio de criança.

Por que razão essa flor ficou assim toda branca,
Ela, que é sempre azul, sempre inocente em seu decoro?
O que guiou a aranha e a traça em clara semelhança
P’la noite até à altura misteriosa de uma planta?
Nenhuma cor resiste a um desígnio tão tenebroso?
Se é que um desígnio rege algo tão pouco grandioso.


Robert Frost

O caminho não tomado

Numa bifurcação de um bosque amarelo,
Lamentei não poder ser um só viajante
Viajando pelos dois destinos, e quieto
Perante um dos caminhos, fiquei a vê-lo
Até el’ se sumir no mato distante;

Decidi tomar o outro, tão belo e justo,
E tendo a seu favor talvez mais razões,
Já que erva assim tão densa pedia uso;
Só que o trânsito que houve nos dois percursos
Desgastou-os em quase iguais proporções,

E nessa manhã quase iguais el’s jaziam
Em folhas que nenhum passo enegrecera.
Oh, deixei o primeiro para outro dia!
Mas sei: se toda a via gera outra via,
Voltar aqui é coisa mais do que incerta.

Hei de estar a contar isto, suspirando,
Algur’s daqui a um ror infindo de tempo:
Numa bifurcação de um bosque – ousado,
Eu tomei o caminho menos viajado,
E isso fez com que tudo fosse diferente.


Robert Frost

Bétulas

Quando o vaivém das bétulas se afirma
Na rigidez escura que há no bosque,
Gosto de achar que é arte de um miúdo.
Se a tempestade as verga, sem retorno
O faz. Muitas vezes as terás visto
Carregadas de gelo após a chuva
Na manhã de inverno. Dão estalidos
Quando levanta a aragem, e o seu esmalte
É varado por cortes e por cores.
O sol então descasca em avalanche
Esse cristal sobre o manto de neve –
Tanto é o caco p’ra varrer que eu pergunto
Se a cúpula do céu terá caído…
Vergadas até ao feto murcho, elas
Parecem não quebrar, mas quando em baixo
Por muito tempo, não mais se endireitam:
Podes ver, anos depois, os seus troncos
Arqueados, quais raparigas de gatas
Secando ao sol os cabelos lançados
Para a frente, por cima das cabeças.
Mas antes da interrupção da Verdade
Com o prosaísmo da sua borrasca
Eu defendia a tese desse miúdo
Brincando enquanto conduzia as vacas –
Um miúdo alheio ao beisebol da vila,
Entretendo-se sozinho, de inverno
Ou de verão, com tudo o que encontrasse.
Domou, uma a uma, todas as árvores
Do seu pai, cavalgando-as tantas vezes
Que todas lhe entregaram a firmeza,
E nenhuma ficou por amaciar,
Nenhuma por vencer. Foi aprendendo
A não as lançar demasiado cedo
Pr’a evitar que fossem arrebatadas
Até ao chão. Mantinha um equilíbrio
Permanente até ao cimo, trepando
Com os mesmos cuidados com que tu
Desafias a borda de uma chávena.
Só então, sibilando, se lançava
Com o impulso dos pés até ao chão.
Também eu fiz das bétulas baloiço.
E a tal muito gostava de voltar.
Quando estou cheio de cogitações,
E a vida é como um bosque sem caminhos
Onde o rosto se aflige co’a coceira
Das teias de aranha, e um olho chora
Porque foi atingido por um galho.
Pudesse eu sair da terra um instante
E a seguir regressar em recomeço…
Não se arme o destino em sonso e me dê
Só metade do que peço, levando-me
Para não mais voltar. Pois só na terra
Há ‘spaço para o sucesso do amor.
Eu gostava de ir só até ao céu,
Subindo os ramos negros da brancura
De neve de uma bétula e descendo
Quanto, já no limite, ela cedesse.
Ir e vir no baloiço de uma bétula:
Há maneiras pior’s de se viver.


Robert Frost

Após a apanha da maçã

Ainda as hastes da longa escada rompem a árvore
Na direção do Céu,
Permanece um barril que não se encheu
A seu lado, e talvez em qualquer ramo
Penda por colher alguma maçã.
Mas chega de colheita para já.
Há na noite a essência da hibernação,
Cheira a fruta: começo a adormecer.
Tenho agarrada aos olhos a impressão
Sentida ao ver a relva encanecida
Através da película de gelo
Que retirei da água de uma tina.
Ao derreter, deixei-a estilhaçar-se.
Antes, porém, de ela cair,
‘stava eu já a caminho de dormir,
Podendo pressentir
A forma que o meu sonho ia tomar.
Maçãs vão e vêm, descomunais,
Mostram com toda a nitidez
Os seus menor’s recantos e sinais.
Sinto ainda o meu pé a lastimar
A pressão que um degrau nele exerceu.
E sinto que a escada está mal assente.
E continuo a ouvir vindo da adega
O inconfundível escarcéu:
A maçã chega até se dizer chega.
Porque já tive a minha dose
De apanha de maçãs. Já me cansei
Da grande colheita que ambicionei.
Todo um pomar na sua apoteose
Em mãos lutando p’ra nada perder:
Pois qualquer
Fruto que à terra caia,
Mesmo que a colisão não o machuque,
Ficará, sem valor, ao abandono
Na pilha à sidra reservada.
Percebe-se que tal perturbe
O sono que há de vir, seja el’ qual for.
Se ainda estivesse aqui,
A marmota diria o seu teor,
Se é vasto sono como descrevi,
Se mais humano sono.


Robert Frost