És melhor, tens humor mais temperado:
Fere o vento o que em maio foi botão,
Fere o vento o que em maio foi botão,
E aluga-se a 'stação por curto prazo;
Ora aquece demais o olho celeste,
Ora tem compleição já sem fulgor;
E de ser belo o belo enfim decresce,
Seja acaso ou devir o causador;
Mas teu próprio verão guarda-te eterno,
Senhor de uma beleza que não mirra;
Nem serás reclamado pelo averno,
Tu pertences ao tempo da poesia:
Enquanto o Homem vir e respirar,
Ora tem compleição já sem fulgor;
E de ser belo o belo enfim decresce,
Seja acaso ou devir o causador;
Mas teu próprio verão guarda-te eterno,
Senhor de uma beleza que não mirra;
Nem serás reclamado pelo averno,
Tu pertences ao tempo da poesia:
Enquanto o Homem vir e respirar,
Há de isto persistir p'ra te gerar.
William Shakespeare
