Como ondas demandando a beira-mar,
Nossos minutos correm p'ra o seu fim,
Do anterior cada um toma o lugar,
Sempre em frente, sequência em frenesim.
Do berço, que foi pélago de luz,
Até madura c'roa se gatinha,
Mas tal glória um eclipse vil reduz,
Se o Tempo deu, seu dom ora amesquinha.
O Tempo arranca as flor's da adolescência,
Com paralelas sulca as belas faces,
À Natureza come a excelência,
Todos são de tal foice os desenlaces:
Creio, porém, que os versos ficarão,
Louvando-te contra essa dura mão.
William Shakespeare
Sem comentários:
Enviar um comentário